Se busca, poeta, y qué casualidad,
mirad hacia las penumbras y verás arrastrar,
los enigmas olvidados, los bandidos del mal.
Graciosas sus ganas, su desajuste social,
la dimensión perdida, la desierta vecindad.
Sus versos serán intento, de ilustrar los vacíos,
pero qué son las letras más que dardos fallidos,
pausas mediatizadas, títeres reprimidos.
Qué escuchen los idos, los fantasmales anonimatos:
Se busca, poeta, pero que quede claro,
sólo para reír un rato.
Anthóstines
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