Sintomas

Mil misiles en medio oriente
cuantas balas desgastadas
hacia personas inocentes
súbitamente disparadas

dicen se obediente o en tus dientes
la bala quedará varada
ruido retincente del una guerra perpetuada
tatuada en la historia de la raza humana

mientras cada vez más agobiada
la tierra llama no es escuchada
silenciada por maquinas
que cada vez la tienen más dañada

ella resiste esperanzada
de un nuevoo mañana
sin sintomas de una sociedad enfermada

mundo de contradicciones
vicios controlan corazones
decisiones someten naciones
desiguales condiciones

mas que azar al nacer
es un sintoma de la lucha
por el poder
resultado devastador
tanto al interior
como al exterior
de esta región

paises en ruinas
fronteras
que a emigrantes
tienen la
entrada prohíbida

balsas repletas
de angustia
y esperanza
de llegar
a tierra firme

el noticiario
no va a referirse
a lo que pasa
vende mas poner
mujeres desvestirse
además pa desviar
la atención sirve

venden la tierra
la naturaleza se extingue
no te preocupes quizas
el festival de viña
podrá divertirte
y ayudarte a no pensar
que hay millones en esta tierra
que la están pasando muy mal

Plagado en sintomas
se encuentra éste paisaje urbano
global enfermedad
indiferente y morboso humano
comprando de más van
no llegarán a ningún lado
necesidades innecesarias
para humanos inhumanos

Tré

Pasajeros en la vida

Presente (suspiro) que de un suspiro se hace pasado
respiro que mantiene vivo
firme latido aunque el cuero esté cansado
en un planeta pavimentado
otra vez la noche ha llegado
me ha inspirado
me ha llevado
a otro lado
relajado me he encontrado
gira un disco me ha internado
tras tornados que han pasado
y se han llevado lo esperado
ha quedado olvidado
¿Que ha pasado? ¿Que ha pasado?
me he preguntado te he preguntado
¿Hacia donde haz caminado?
¿Haz amado? Haz luchado?
¿Por hacer de la vida algo magnifico
algo soñado?
algo que no valga ser
en base a dinero cuantificado
cada quien con sus creencias
y si no hay dios no hay pecado
entonces ¿que es lo malo?
observa piensa lo haz enfocado
¿y lo bueno?
mismo ejercicio observa piensa
el paisaje será dibujado

Un extraño entre extraños
un caminante calmado
un estresado por el tiempo estrujado
un nadie que aun así es alguien pues es humano
aunque como tal no sea considerado
un mundo entre miles de mundos
que en el mundo se haya situado

Hoy canto para sanarme
en el rostro el viendo logra alegrarme
a lo distante la vista se atreve a asomarse
al horizonte matices bailan flotantes
rotantes los tiempos pasajero expectante
al volante lo incierto todo puede pasar pues
nace el día a levantarse
la vida es corta
pa quedarse
póngale nowe
hay que darle
se hace camino
el caminante
el bufón del rey
logra burlarse
un problema no
puede pararte
un día está
por delante
de noche
la luna suele
acompañarte
entonces que falta
mi comadre
ganas empeño
mi compadre

Nómade el alma en el cuerpo
no mates antes de tiempo
la ilusión o la oportunidad
hoy todavía se puede cambiar
hoy todavía se puede dar más
hoy todavía viva vivo estás
entonces que más da
un nuevo comienzo recomienza

Tré

Cruces

Hay de esas veces que los focos me dan de frente, como si su ficticia luz pudiese arrebatarme una superflua existencialidad, un cierto palpable alejado de las sombras.
La oscuridad y sus respectivos dominios suelen escurrirse como claras aguas correntosas. Sus encuentros y desencuentros dependen de la adaptación de la paciencia, de nuestra ancestral e ignorada naturalidad.
Los laberintos suelen ser irreductibles, debido a que juegan con las orientaciones. Resulta difícil no atraparse entre dos caminos necesariamente equívocos. La pasividad y la renuncia se transforman en armas de doble filo: forjan cuando hieren.
Hoy hasta las arañas me ayudan a descomponerme, como si fuesen tumbas las ausencias prematutinas, prenocturnas, presenciales.
El momento ya no deja dormir, y se expande cada vez más invisible por entre las paredes, por entre las esquinas de mi bóveda. La confusión se hace certeza cuando se reconoce en los sueños, ambas saben sin hablar.
La salud ilumina de lejos, las pisadas son casi inexistentes, el pensamiento es reloj, la duda no espera.
La vigilia es un caos en sigilo, para quien no sabe qué está protegiendo.

A.T

Recordari

Desde el primer segundo en que dejó de verlo quiso regresar a buscarlo. Andaría en su camino diciendo que allí, al final, seguía vivo. Vivo como siempre lo estuvo, sentado esta vez y charlando en un comedor.
Aunque solo alcanzó a distinguir su tronco y su gran cabeza, eso bastaba para sentirse seguro de su existencia completa. Se hallaba conversando como siempre, comiendo y bebiendo vino, más tranquilo que antes. Y ahora que no podía verlo, se contentaba con la certeza de que vivía, allá o en otra parte.
Cuánto tiempo pasaría hasta un nuevo encuentro. Ni si quiera sabía si alguna otra vez volvería a escuchar su voz. Pero iba a estar allí, de todas formas.
Sentado o bailando, siendo imagen latente.
De repente un caudal oscuro nos sorprende desde las paredes que parecían albergarnos. Es rojizo y espeso. Pero se siente bien ahora que nos impacta. La piel se refresca en esta inmersión. La mente parece estar siendo barrida, aseada.
De pronto, la imagen del primer encuentro vuelve a ser otra, la misma, pero más lúcida y brillante. A veces más aburrida y borrosa, pero al fin y al cabo es. Y escribiendo como a veces, jadeando está él, o asaltado por el sueño. Permitiendo la existencia de figuras ambiguas.
Porque si no se halla entre letras estaría entonces dormido, con lo ojos pesadamente cerrados, encontrando a su abuelo, distinguiendo su cabeza y sus ojos apacibles por sobre la copa de vino.
Luego el idiota volvería a jadear.


jvv

Probabilidades

El otro día estuve pensando un poco en la vida de la gente, y en como todos le dan un valor distinto. Ya sea porque todas las personas son distintas, o los caminos que toma cada uno divergen constantemente. También podemos relacionar esta capacidad a la ineficiencia del humano al compartir directamente, utilizando un lenguaje como medio, y abusando un poco de la interpretación de pasada. Lo importante es que hay muchas maneras distintas de verlo, muchas posibilidades.

Es ahí cuando pienso que, al fin y al cabo, la gente no es algo en realidad muy particular. Es cierto, vivimos en un ecosistema, en el planeta Tierra. Desconocemos la existencia de vida fuera de esta y consideramos que debemos cuidar la vida como algo preciado. A veces la sociedad, el resto de los animales, todos los vegetales e incluso cada una de las bacterias que viven en nuestro mundo, nos pueden hacer pensar incluso que tenemos algo especial, algo que nos mueve y nos permite idealizarlo.

Pero si dejamos eso de lado, no diría que somos especiales. Creo que simplemente somos.


Prometeo

Planos

La guerra es evidente, y nxs insulta a cada horizonte. El sol ilumina a todxs por igual, y las manos siempre se han calentado por su centro. ¿Cómo es posible entonces, no poder sentir lo mismo al sangrar y ser heridx?
La vida es la única palabra por escuchar, transporte de todo destello, suspiro de alabante manto. Si bien la solitariedad rehuye, aún así nxs despierta a gritos.
La verdadera línea acecha nuestros corazones y se despide tierna, en cada atardecer.
"Si no es hoy, será mañana."
Nosotrxs, ilusxs, seguimos con la esperanza de que aquél día nxs descubrirá. Por mientras, mantenemos tontxs nuestros disfraces.


Anónimx

Soslayo

¿Quien será el siguiente en caerse de cabeza?
Ya mis dedos vigilan simetricamente al anterior, o a quién se atreva a anteceder el acto, o la voluntad de estos tiempos. Ya no conozco a nadie que se escape de la vista, ni el mínimo centímetro que de las líneas se haga sombra. Y sigue siendo ficticio, como si la forma fuera primeriza en el momento. Y el cansancio que ya nunca llega, y que a la vez pesa, pero en otros términos que rehuyen las verdades. O miedos de verdades, o cualquiera de esas varas que buscan enderezar, o palabra que se vuelve costumbre, como un espíritu animal. Nunca entendieron a los bosques, razones de abnegado.
El que vive esbrutes desliza sus candados.

O'2|3'

Más allá del pulso

Ayer hablé por teléfono con mi mamá. Hablamos durante varios minutos, veintinueve si mal no recuerdo. Le pregunté cómo seguían sus dolores de cabeza. Ella me contestó que había ido al doctor en la semana, y que éste le dijo que era posible que el café le estuviera provocando tales jaquecas. Cafés y estrés.
Ella me dijo que los dolores le venían por lo general los fines de semana, cuando ya sin preocupaciones del trabajo, no tomaba café. También me dijo que en cierta medida sí estaba un poco adicta al café, pero que ahora pretendía disminuir sus dosis.
Me sorprendió sólo un poco. Me la imaginé de inmediato con su taza de café matutina.
Le dije que por qué no dejaba de consumir café y listo.
Pero me respondió que no quería, que por qué tendría que cortar con algo que a ella le gusta. Dijo que para ella, es placentero tomarse un café, y no iba a restringir ni coartar su deleite.

"Y yo que he olvidado tales sensaciones. Fue pasando el tiempo y dejé de disfrutar lo que en algún momento de mi vida disfruté. No sé cómo fue pasando, o quizás siempre lo supe, pero sólo ahora me vengo a dar cuenta. Obsesión de apartar al hombre del humano. La mente es poderosa, y ya casi totalmente obra: reproduce asco y en asco se convierte la inmaculada suciedad. Hambre de carne que se convirtió en recuerdos de esclavo, en ignorancias pasadas. La cosecha trae tantos frutos como plagas. Y yo en rata me he convertido, rata del rehuido social y del miedo civilizado. Mis manos ya no saben tocar y sólo tiemblan cuando olfateo lo que hoy es mi comida. Alimentos desechados del orden, recuerdos húmedos de vergüenza, o venganza.
Mi mamá me hizo pensar sobre el placer.
Y traté de acordarme hace cuanto no disfruto algo.
Algo que se escape a la simple supervivencia."


Anónimo

...

Asumo que asumes que esto es un poema. Te equivocaste, pero no completamente. Mira, haré lo siguiente, escribiré unos cuantos versos para saciar tu hambre de "arte" y luego diré lo que tenia que decir.

La luna se equivocó

alumbró al hombre equivocado

hoy, la brisa me llevó a una tarde fría

y frente al mar, las olas me invitan a la eterna labor

de romper rocas a punta de versos


Tristan 

A un mes

A un mes.....el tiempo pasa, nuestras carnes crecen y se marchitan como las flores en otoño, a un mes que dejabas de sonreír, hace un mes que la vida daba vuelcos tras vuelcos para encontrarnos con la oportunidad de tocar tu fría cara y despedirnos por la eternidad, .
A un mes, mi mente piensa en ti cada día para formar un camino el cual me pueda llevar a lugares maravillosos, llenos de emociones y sentimientos, y tú, Bueno tú siempre estarás junto a mi mirando las estrellas que brillan sobre mi cuerpo terrenal.

Creo saber que todo lo que diste fue para hacer de nosotros mejores y cada día me cuestiono si hago las cosas de la forma correcta o aunque sea de la forma esperada......
a un mes....me siento como un hombre pero a la vez el niño que suplica por una caricia, a un mes más lejos de tus besos forjo mi vida tal como el gran arquitecto creo nuestros caminos con sudor y esfuerzo, lograré lo que siempre quisiste tanto por ti como por mi.......
A un mes solo queda descargar mi mente en estas letras vagas que nacen de lo más profundo del corazón.


Arlecchino

Letra una

unos pelean por poder otros corren por comer
 es el histórico des balance
 que se hace ver

aprender del ayer 

escucharlo verlo comprender 

que el tiempo rápido ha pasado 

y no se va a detener

ante todo agradecer
 a todo cercano ser
que ha acompañado
a esta persona en su crecer

hace siglos
que la cosa viene mala
alambres de púas dividen
dejando a unos con tierras
y a otros sin nada

nacen jerarquías infundadas

fronteras inventadas 

y luego bombardeadas 

por conflictos entre quienes 

no van a la batalla 

ya que su posición de autoridad 

les tiene la vida salvada 

en lejanas montañas 

como es el presente 

aquellas lógicas 

se ven replicadas 

permanentemente 

unos pelean por poder 

otros corren por comer 

pero millones luchan 

por cambiar aquella 

suerte 

fuerza aguante 

a toda aquella gente 

que va con la 

alegría de la vida 

más no con una 

derrota asumida

Tré

Duda

Ayer no dormí nada. Ni siquiera un sólo minuto. Fueron mis ojos que se desvelaron, y que en rebeldía nunca dieron paso a dormitar el pensamiento.

Pero no los culpo. No es menor la nocividad de los días.

Por la mañana, escuché más pisadas de lo habitual.

Hace unas semanas había perdido ya la cuenta, y parecía haber olvidado la fecha exacta del gran día.

Pero cuando entró el jefe de la torre a mi celda, con un lápiz y un cuaderno a mano, me di cuenta que ya era tiempo.

Se me informó que hoy después de almuerzo sería la ejecución.

Y me preguntó qué se me antojaba comer antes de morir.

Reo 12 

No-trance

Ya no quiero caer en la misma profundidad de siempre, no quiero volver a embarullarme bajo el mismo divagar insano. No quiero engañar a nadie más, ni menos que se malinterprete cualquier consensuada precisión. Es más, trataré de ser lo más explícito posible, aunque en su momento no me permita a realmente serlo.

Y qué más pertinente que partir contando que no sé por dónde partir. Que debería todo ser tan natural, y tan sólo dejarse llevar, fluir. Que los segundos se comprendan por sí solos, que no tengan que cumplir con tal grado de gravedad intrínseca, impidiéndolos así, de completarse e integrarse. Mi Yo inevitable, piensa concienzudamente en el inicio, en cómo uno puede saltar sin temor a la caída siendo simple peso muerto, en cómo desencajar las incoherencias. Fácil dicen todos,  “sólo hay que dejar de pensar”. Y claro está, que si fuera tan fácil, simplemente uno no pensaría en como saltar, ni en cómo desobstaculizarse, sino que se escabulliría sin más entre los cordones del viento, se convertiría uno en agua siendo recoveco de mar, o suspiro de río, o arderíamos incesantes hacia los fríos cielos.

Pero, pausa. Siempre las hay. Todo parece estar replicado, condenado a un sometimiento general, a una búsqueda infructífera de sentidos, mensajes, señales, azares y calces. ¿Y qué consecuencias trae tal nivel de maquinización? Avanzar a ojos cerrados es imposible, manar en el ciclo es aterrador. Cierto aire de miles habita mi cuerpo, me susurran, se convencen, se empoderan, me relevan, y se resisten, bravos, a cualquier intromisión del presente. Y el que la paga, son los días, que parecen no vivir, como si me sustrajesen de ellos mismos a otros días u otros presentes paralelos.

Todo irremediablemente es falso. Lo que he dicho y lo que diré. Puede que sean posibles respuestas pero en la oscuridad, yo releo, rescribo, y me declaro en desacuerdo. 

Retrevarta 

Caos en la mente

Estoy cansada de esta insatisfacción, resentimiento, apatía y egocentrismo de estúpida niña tercermundista obligada a vivir en un mundo falso y enajenado, mala copia del sueño americano. Mis problemas propios de la fragmentacion no me dejan dormir y me quitan la tranquilidad, no me interesan los problemas sociales, tengo poca esperanza en la sociedad, a veces finjo preocupación e interés hasta el punto de creer que realmente me importa, pero en el fondo siento que son causas perdidas y que la vida siempre sera una mierda para cada uno de los habitantes de este planeta.
Ni la educación gratuita y de calidad
Ni sueldos dignos para todos.
Ni la legalización del aborto y las drogas.
Ni el matrimonio homosexual.
Ni la autonomía para los pueblos originarios
Ni el fin del hambre y la pobreza.
Ni vivir en un planeta limpio
Ni el respeto a la tierra, animales y todo ser viviente
Va a hacer que el mundo sea feliz, ninguna utopía podrá darnos satisfacción, ni a mi ni a nadie. Todos seguiremos creando mas y mas problemas estúpidos, porque necesitamos el caos y la autodestrucción, porque es parte del ser humano, porque estaré siempre lamentando mis problemas, porque esos problemas me importan mas que mi felicidad.


Apatía Preocupada

...

De forma dialéctica mando una señal en respuesta de mi grito opacado entre las breves palabras del yo de otros, donde no existe dios mas que el ensimismado de los horrores de su cuerpo mente y submentes que pretender levantar este aberrático cántico lleno de exaltos y problemas, soluciones mas que disparar en dirección contraria a él a mi o cualquiera que sea, destruyan sus cabezas floreciendo en oscuridad producida en luz, proyecta.

Cinatran

XIII

Me pregunté cómo sería correr sin parar, simplemente nunca detenerse en el tiempo.

Tiempo. Perdí.

Lo pienso de nuevo sin que nada salga provechoso de las palabras que intentan transmitir el susodicho mensaje. 

Vuelvo como si nada, me miento en las reglas de la ingenuidad personal, me invalidan los mudos que corrigen.

Hay que centrarse en la vida, y por eso salte a un punto aparte. Vamos vamos vamos gritan los desesperados guardianes del sentido.

Tienen miedo.

Se huele.

Ahora un respiro para al que se le había olvidado, a despertar los pistones de la memoria.

Es la última cena.  

Reo 12

Santiago

Santiago, Santiago. Frío Santiago mientras camino en dirección al paradero. Mejor tomo el metro, más calentito... Quizás ya cerró. "Los Presidentes" no es una estación cualquiera, creo que acá la mayoría de mis compañeros de universidad se perderían o desorientarían. Está más helado que la cresta y aún no recuerdo por qué estoy en este lugar. A veces hago cosas que no tienen mucho sentido, como tomar la micro equivocada, pasarme de Santa Isabel en el metro, ponerme a escribir cuando no tengo ganas o fumarme un cigarro en menos de 40 segundos (contados con los dedos). Anoche, por ejemplo, la llamé para decirle cuanto la extrañaba pero antes de que pudiese contestar le corté. También compré una botella de agua mineral... Sí, agua mineral y sin gas. Qué mierda, pensé. Podría haber tomado agua de la llave e imaginármela con algún sabor estrambótico (palabra culeada). Setecientos pesos a la basura, igual estaba heladita. A veces hago cosas sin sentido en esta ciudad, como creer férreamente que algún día despertaré y no habrá desigualdad ni pacos sacándole la chucha a los cabros hasta matarlos. Hoy presioné, con esa ilusión de pendejo de diez años, el botón para que el semáforo cambiara de rojo a verde. Por supuesto, no cambió. Nada cambió. Bueno... Algo sí cambió. Mientras estaba sentado en el piso entumeciéndome la raja y escribiendo esto, un niño pasó por al frente mío y se interesó en mi cuaderno, luego le levanté las cejas en señal de saludo y él correspondió, sin soltar la mano de su mamá. Listo, estoy pagado por hoy.

N.G. 

Cigarro

Ese era mi problema. Lo vi tirado en la tierra a un costado de la calle, derrotado, acabado, consumido por dentro. Sentí las pisadas sobre sus vísceras como si me apretaran las costillas, como si ahogaran aquel grito ficticio de eternidad. Su cabeza estaba totalmente ensangrentada, teñida de olvido y coloreada de un efímero placer irrepetible. Se había convertido en basura de por vida, sin derecho a sepultura. Incluso presencié como aquella asesina le regaló apenas unos minutos para conversar algo sin sentido y luego despedirse, lo dejó y se fue sin mirar atrás. Ese era mi problema me puse a pensar, cuantos más como él en este sucio parque. Santiago estaba lleno de cigarros desalmados pero este sin duda tenía el lápiz labial tatuado.

N.G. 

...

Volando cayó en cuenta de la pequeñez de su universo, de la ironía de lo infinito.

Siguiendo el camino marcado por las pisadas de los eternos antepasados advirtió el instinto gregario. Y de que el eterno fragmento de totalidad que la habita nunca se colmará. Se percató de que la verdadera victoria no es seguir corriendo, sino que reside en encontrarle un sentido a nuestro andar absurdo.

Ahora que me encuentro parada en medio de la calle, que los autos chillan y que ya ni reparo en quién me he convertido, me pregunto: ¿Me acompañas?

                               Diana O.

Complejidades

Hay complejidades de diversos tamaños, las macro complejidades se debaten en macro salones por gente macro idiota. Las pequeñas complejidades que aquejan a este simple ente miope son de índole extraña. Y es que lo dificultoso de mi día se centra en no poder leer poesía en silencio con la voz de otra persona cuando mi voz interna ya me deprime y se desmorona a pedazos dentro de mis vísceras. Lo dificultoso de mi día es llevar el conteo de los pasos dados en el día debido a que siempre creo que la pierna derecha es la que más camina y que la izquierda en algunas ocasiones lleva un número abismalmente menor que su compañera. Lo dificultoso del día es lidiar el día entero con dolores óseos que se enfocan en morderme la espalda, las caderas, los pies. Sufro de ellos como lo haría un anciano demacrado y deforme, postrado en su cama tumba, con la diferencia que yo aún puedo correr o simplemente ignorarlos. Lo dificultoso de mi día es recordar mis pesadillas y mis sueños, traer a mi conciencia el detalle más ínfimo de lo sucedido en la estadía onírica. Cuando despierto ya no queda más que una vaga reminiscencia de un rostro o un paisaje, más lo que prevalece es la sensación, el pánico con el que me despierto a media noche encarcelado en la oscuridad o la serenidad del despertar soleado color madera. Lo dificultoso de mi día es la invención, la añoro y planifico más me resulta tormentoso y complejo llegar a conseguirla. Blasfemias, gárgaras, arañazos, roces. Amplios bosquejos que no conducen finalmente a una cercanía de obra. Mientras más me propongo una creación, más siento que se desvanece en turbia neblina cargada de buitres hambrientos, agazapados olfateando la idea, ágiles para devorarla y no dejar ni la osamenta. He aquí una de las complejidades principales. El traspaso verídico de experiencia sensitiva/razonable hacia el plano lingüístico. Los símbolos que nos permiten la comunicación pueden tornarse en nuestros más ingratos demonios, transformando en herejía toda parrafada veraz. Se debe ser absolutamente cuidadoso en la utilización de las palabras, aves hambrientas cazadas al vuelo, para que una vez tumbadas en el papel, no puedan alzar el vuelo nuevamente, pero conserven su cuerpo y calor en la composición.

                               Equeco