Naci-Ón

Somos una nación marcada por hechos
Pero somos una nación libre de golpes
Somos una nación sin historia
Pero con un pasado presente
Somos una nación con figuras desconocidas y reprimidas
Somos una nación que vive bajo una tumba
Somos la nación del perdón
Somos la nación del ego
Somos la nación donde solo se esconde aquel que no puede ser mas que un simple cordero


El Arcano

El hombre que huye de su sombra

La neblina cubre la noche. No tengo frío pero mis manos tiritan. Mis ojos no logran enfocar las caras que cruzan mi andar y mis pasos dudan.

Pienso en el tiempo que pasó, aquel que me despojó de toda alegría, aquel que me quitó todas mis máscaras dejando mi rostro desnudo enfrentándose a la negra realidad.

Vago por la ciudad y busco desaparecer: ahogarme en el hoyo profundo de la desgracia y del anonimato. Entro en un bar de mala muerte y lleno una y otra vez mi vaso. El veneno desintegra lentamente mi consciencia y me sustrae del presente. Una sonrisa yace en mi alma borracha.

Poco a poco, me voy hundiendo en un agotador sueño. Mis párpados pesan y se dejan caer sin oponer resistencia alguna. Me veo inmerso en una penumbra infinita…  

A lo lejos escucho una voz que me habla y enseguida siento una cachetada en mi mejilla. Abro apenas mis ojos y borroso de pie ante mí está el mesero, que cumple con su trabajo de despertar a los infelices que escapan de su sombra.

Thor

Fuerza

La fuerza es mi único motor
si la pierdo
con ella caeré al desvarío.

Pero no soy preso del fracaso
mis manos no tiemblan
mi corazón no se agita.

Un paso sigue firme al otro
camino seguro en la oscuridad
mi mirada fija en la vasta sombra.


Elias Roth

Dualidad del cotidiano

Sangre fría sangre tibia.
Caigo en la inseguridad de sus labios. Me pregunto si acaso sus besos serán reales, si sus ojos que tiernamente miran los míos no serán disfraces de una gitana malvada. Púas son sus dedos que agitan mi pelo y recorren mi cuello. Flechas son sus palabras.
Ataque fugaz.
Tiemblo de miedo. Un miedo tan dulce como la miel.


Arrayán

Instante en prosa

Una risa nacerá del alma y una caricia se deslizará en mi espalda (espada), dos cuerpos enraizados bailan sin disfraz, un sólo pulso marca la pista. Estos versos no hablan de amor sino de un instante de luz e inercia de invisibilidad y ritmos de un vuelo tibio y sereno. Serán tus ojos mis segundos y tus labios mis días. Me pierdo en la inmensidad de las líneas.

Arrayán

Abuelos

Para muchos pueblos del África negra, los antepasados son los espíritus que están vivos en el árbol que crece junto a tu casa o en la vaca que pasta en el campo. El bisabuelo de tu tatarabuelo es ahora aquel arroyo que serpentea en la montaña. Y también tu ancestro puede ser cualquier espíritu que quiera acompañarte en tu viaje en el mundo, aunque no haya sido nunca pariente ni conocido.
La familia no tiene fronteras, explica Soboufu Somé, del pueblo dagara:
  - Nuestros niños tienen muchas madres y muchos padres. Tantos como ellos quieran. 
Y los espíritus ancestrales, los que te ayudan a caminar, son los muchos abuelos que cada uno tiene. Tantos como quieras.

Eduardo Galeano

Extracto de "Los pasos perdidos" de Alejo Carpentier

"Detrás de mí, bajo un amasijo de hojas colgadas de ramas que sirven de techo, acaban de tender el cuerpo hinchado y negro de un cazador mordido por un crótalo. Fray Pedro dice que ha muerto hace varias horas. Sin embargo, el Hechicero comienza a sacudir una calabaza llena de gravilla —único instrumento que conoce esta gente— para tratar de ahuyentar a los mandatarios de la Muerte. Hay un silencio ritual, preparador del ensalmo, que lleva la expectación de los que esperan a su colmo. Y en la gran selva que se llena de espantos nocturnos, surge la Palabra. Una palabra que es ya más que palabra. Una palabra que imita la voz de quien dice, y también la que se atribuye al espíritu que posee el cadáver. Una sale de la garganta del ensalmador; la otra, de su vientre. Una es grave y confusa como un subterráneo hervor de lava; la otra, de timbre mediano, es colérica y destemplada. Se alternan. Se responden. Una increpa cuando la otra gime; la del vientre se hace sarcasmo cuando la que surge del gaznate parece apremiar. Hay como portamentos guturales, prolongados en aullidos; sílabas que, de pronto, se repiten mucho, llegando a crear un ritmo; hay trinos de súbito cortados por cuatro notas que son el embrión de una melodía. Pero luego es el vibrar de la lengua entre los labios, el ronquido hacia adentro, el jadeo a contratiempo sobre la maraca. Es algo situado mucho más allá del lenguaje, y que, sin embargo, está muy lejos aún del canto. Algo que ignora la vocalización, pero es ya algo más que la palabra. A poco de prolongarse, resulta horrible, pavorosa, esa grita sobre un cadáver rodeado de perros mudos. Ahora, el Hechicero se le encara, vocifera, golpea con los talones en el suelo, en lo más desgarrado de un furor imprecatorio que es ya la verdad profunda de toda tragedia —intento primordial de lucha contra las potencias de aniquilamiento que se atraviesan en los cálculos del hombre—. Trato de mantenerme fuera de esto, de guardar distancias. Y, sin embargo, no puedo sustraerme a la horrenda fascinación que esta ceremonia ejerce sobre mí… Ante la terquedad de la Muerte, que se niega a soltar su presa, la Palabra, de pronto, se ablanda y descorazona. En boca del Hechicero, del órfico ensalmador, estertora y cae, convulsivamente, el Treno —pues esto y no otra cosa es un treno—, dejándome deslumbrado con la revelación de que acabo de asistir al Nacimiento de la Música." 

Los gigantes

Para ellos éramos insignificantes, pequeñxs niñxs salvajes revoloteando y saltando a sus pies; de hecho, nos querían por lo mismo, por ser tan inquietos...

Los gigantes seres cuya piel era tosca y surcada han vivido más generaciones que nosotros.

Ellos nos enseñaban y nostrxs escuchábamos, lxs mirábamos y aprendíamos... De lxs hijxs de Gea, nosotros nos creímos superiores, pensábamos que ya no nos quedaba más por asimilar, cuando en verdad, solo empezábamos a hacerlo.

Reíamos y decíamos que ya habíamos crecido, que ya no dependíamos de los árboles, los vimos como objetos y dedujimos que los podríamos utilizar.

Empezamos a cambiarlos, a mutarlos, a matarlos.

Ya no los veíamos como unos sabios, no los veíamos como unos amigos, como hermanos.

Fuimos ingratos. Aun así ellos nos querían, nos protegían del frío, del hambre, de los desiertos.

Y seguimos pensando así.

El hambre crece, los desiertos avanzan devorando todo con su seca boca, las tierras de hielo se evaporan, el frío duerme a nuestro lado.

Los gigantes nunca han dejado de hablarnos. Nosotrxs dejamos de escucharlos, pero todavía podemos aprender.

En el silencio, se susurran constantemente...

En el vaivén del viento se pueden escuchar...

- Nosotros los cobijamos con nuestras ranas, los protegimos con nuestras hojas...

Hicimos lo que pudimos.

Ustedes nos negaron, nos olvidaron, nos mataron para y por sus propios caprichos...

Aun así los entendemos, les decimos y esperamos que escuchen... Aún estamos a tiempo.

Anónimo 

La desmemoria

Nunca nos enseñaron a olvidar, simplemente nos dejaron susceptibles al dolor y al desvarío. Nadie se acordó del futuro que inminente tocaría nuestra puerta con un fusil en mano.
Mis manos en la nuca dejan desprotegida mi eterna coraza.
Probablemente será extirpada y vendida, entonces, mañana tendré que recoger nuevos frutos de esperanza.

Emilia Rayen

Desilusión

He llorado

y en grandes torrentes de agua 

he calmado la rabia ingrata. 

He llorado

y con gritos del alma 

he enmudecido a los tontos que me habitan.

He llorado 

y después me he perdido

en un sueño profundo y de paz. 

He llorado

y ha sido por ti 

porque tu desvistes mis ilusas esperanzas. 

Elias Roth 

Sin nombre

Hoy es el día

es por su hálito de brillo

sus piernas de bóveda azul

sus lágrimas de lluvia en el mar

sus sonrisas de sol amanecido

su innata poesía susurrada

en cada uno de sus espasmos de tiempo

sus pasos de mariposa en el clamor de la tarde en la capital

mis manos hoy escriben la alegría

la palpan nuevamente cual lápiz danzante aferrado a mi palma en el blanco salón de bocetos

tiñe el blanco de un verde ceniza que catapulta a los hombres al infinito destierro de amor

en la distante nebulosa de almas alejada de la angustia y la penuria de las estrepitosas ciudades de piedra y asfalto

y cada uno de mis pasos calmados me acerca más a sus preciadas alas

estoy lejos pero tu estás presente y en silencio

ausente en mi espacio

pero viva en mi alma alegre.

                           

Cito

Necesidad

Debo escapar de mí. Lo necesito. Dar un paseo, alzar los ojos y soltar: primero el lánguido y pesado cuerpo, los brazos y los hombros, las rodillas y los pies, la espalda y el estrés. Y cuando ya me siente viento y esté al borde de ser desprendido de mi rama, soltaré mi mente...
He ahí el vuelo verdadero y eterno.

Anónimo

60 minutos de amor

una vez me enamoré
fue con una puta
duró una hora el amor
y eso que le pagué media...

Tristan

Plegaria del estudiante

¿Por qué me impones

lo que sabes

si quiero yo aprender

lo desconocido

y ser fuente en mi propio descubrimiento?

El mundo de la verdad

es mi tragedia;

tu sabiduría,

mi negación;

tu conquista,

mi ausencia;

tu hacer,

mi destrucción.

No es la bomba lo que me mata;

el fusil hiere,

mutila y acaba,

el gas envenena,

aniquila y suprime,

pero la verdad

seca mi boca,

apaga mi pensamiento

y niega mi poesía,

me hace antes de ser.

No quiero la verdad,

dame lo desconocido.

Déjame negarte

al hacer mi mundo

para que yo pueda también

ser mi propia negación

y a mi vez ser negado.

¿Cómo estar en lo nuevo

sin abandonar lo presente?

No me instruyas,

déjame vivir

viviendo junto a mí;

que mi riqueza comience

donde tu acabas,

que tu muerte sea mi nacimiento.

Me dices que lo desconocido

no se puede enseñar,

yo digo que tampoco

se enseña lo conocido

y que cada hombre

hace el mundo al vivir.

Dime, que yo tejeré

sobre tu historia;

muéstrate para que yo

pueda pararme

sobre tus hombros.

Revélate para que

desde ti pueda yo

ser y hacer lo distinto;

yo tomaré de ti

lo superfluo, no la verdad

que mata y congela;

yo tomaré tu ignorancia

para construir mi inocencia.

¿No te das cuenta

de que has querido

combatir la guerra

con la paz, y la paz

es la afirmación de la guerra?

¿No te das cuenta

de que has querido

combatir la injusticia

con la justicia,

y que la justicia

es la afirmación

de la miseria?

¿No te das cuenta

de que has querido combatir

la ignorancia

con la instrucción

y que la instrucción

es la afirmación

de la ignorancia

porque destruye

la creatividad?,

Tu conocimiento

nos muestra el mundo

o lo niega,

porque es la historia

de tus actos,

o lo negará porque

despertando tu imaginación

te llevará a cambiarlo.

Deja que lo nuevo

sea lo nuevo

y que el tránsito

sea la negación del presente;

deja que lo conocido

sea mi liberación,

no mi esclavitud.

No es poco lo que te pido.

Tú has creído

que todo ser humano

puede pensar,

que todo ser humano

puede sentir.

Tú has creído

que todo ser humano

puede amar y crear.

Comprendo pues tu temor

cuando te pido

que vivas

de acuerdo a tu sabiduría

y que tú respetes

tus creencias;

ya no podrás predecir

la conducta de tu vecino,

tendrás que mirarlo;

ya no sabrás

lo que él te dice escuchándote,

tendrás que dejar poesía

en sus palabras.

El error será

nuevamente posible

en el despertar

de la creatividad,

y el otro tendrá presencia.

Tú, yo y él tendremos

que hacer el mundo.

La verdad perderá

su imperio

para que el ser humano

tenga el suyo.

No me instruyas,

vive junto a mí;

tu fracaso es

que yo sea

idéntico a ti.

Humberto Maturana Romesín