Sintomas

Mil misiles en medio oriente
cuantas balas desgastadas
hacia personas inocentes
súbitamente disparadas

dicen se obediente o en tus dientes
la bala quedará varada
ruido retincente del una guerra perpetuada
tatuada en la historia de la raza humana

mientras cada vez más agobiada
la tierra llama no es escuchada
silenciada por maquinas
que cada vez la tienen más dañada

ella resiste esperanzada
de un nuevoo mañana
sin sintomas de una sociedad enfermada

mundo de contradicciones
vicios controlan corazones
decisiones someten naciones
desiguales condiciones

mas que azar al nacer
es un sintoma de la lucha
por el poder
resultado devastador
tanto al interior
como al exterior
de esta región

paises en ruinas
fronteras
que a emigrantes
tienen la
entrada prohíbida

balsas repletas
de angustia
y esperanza
de llegar
a tierra firme

el noticiario
no va a referirse
a lo que pasa
vende mas poner
mujeres desvestirse
además pa desviar
la atención sirve

venden la tierra
la naturaleza se extingue
no te preocupes quizas
el festival de viña
podrá divertirte
y ayudarte a no pensar
que hay millones en esta tierra
que la están pasando muy mal

Plagado en sintomas
se encuentra éste paisaje urbano
global enfermedad
indiferente y morboso humano
comprando de más van
no llegarán a ningún lado
necesidades innecesarias
para humanos inhumanos

Tré

Pasajeros en la vida

Presente (suspiro) que de un suspiro se hace pasado
respiro que mantiene vivo
firme latido aunque el cuero esté cansado
en un planeta pavimentado
otra vez la noche ha llegado
me ha inspirado
me ha llevado
a otro lado
relajado me he encontrado
gira un disco me ha internado
tras tornados que han pasado
y se han llevado lo esperado
ha quedado olvidado
¿Que ha pasado? ¿Que ha pasado?
me he preguntado te he preguntado
¿Hacia donde haz caminado?
¿Haz amado? Haz luchado?
¿Por hacer de la vida algo magnifico
algo soñado?
algo que no valga ser
en base a dinero cuantificado
cada quien con sus creencias
y si no hay dios no hay pecado
entonces ¿que es lo malo?
observa piensa lo haz enfocado
¿y lo bueno?
mismo ejercicio observa piensa
el paisaje será dibujado

Un extraño entre extraños
un caminante calmado
un estresado por el tiempo estrujado
un nadie que aun así es alguien pues es humano
aunque como tal no sea considerado
un mundo entre miles de mundos
que en el mundo se haya situado

Hoy canto para sanarme
en el rostro el viendo logra alegrarme
a lo distante la vista se atreve a asomarse
al horizonte matices bailan flotantes
rotantes los tiempos pasajero expectante
al volante lo incierto todo puede pasar pues
nace el día a levantarse
la vida es corta
pa quedarse
póngale nowe
hay que darle
se hace camino
el caminante
el bufón del rey
logra burlarse
un problema no
puede pararte
un día está
por delante
de noche
la luna suele
acompañarte
entonces que falta
mi comadre
ganas empeño
mi compadre

Nómade el alma en el cuerpo
no mates antes de tiempo
la ilusión o la oportunidad
hoy todavía se puede cambiar
hoy todavía se puede dar más
hoy todavía viva vivo estás
entonces que más da
un nuevo comienzo recomienza

Tré

Cruces

Hay de esas veces que los focos me dan de frente, como si su ficticia luz pudiese arrebatarme una superflua existencialidad, un cierto palpable alejado de las sombras.
La oscuridad y sus respectivos dominios suelen escurrirse como claras aguas correntosas. Sus encuentros y desencuentros dependen de la adaptación de la paciencia, de nuestra ancestral e ignorada naturalidad.
Los laberintos suelen ser irreductibles, debido a que juegan con las orientaciones. Resulta difícil no atraparse entre dos caminos necesariamente equívocos. La pasividad y la renuncia se transforman en armas de doble filo: forjan cuando hieren.
Hoy hasta las arañas me ayudan a descomponerme, como si fuesen tumbas las ausencias prematutinas, prenocturnas, presenciales.
El momento ya no deja dormir, y se expande cada vez más invisible por entre las paredes, por entre las esquinas de mi bóveda. La confusión se hace certeza cuando se reconoce en los sueños, ambas saben sin hablar.
La salud ilumina de lejos, las pisadas son casi inexistentes, el pensamiento es reloj, la duda no espera.
La vigilia es un caos en sigilo, para quien no sabe qué está protegiendo.

A.T

El Poeta

Tú crees que eres distinto, 

porque te dicen poeta, 

y tienes un mundo aparte, 

más allá de las estrellas.

Tú crees que eres distinto, 

porque te dicen poeta, 

y tienes un mundo aparte, 

más allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna, 

ya nada sabes mirar. 

Eres como un pobre ciego, 

que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,

los hombres en el trigal,

y cántale a los que luchan, 

por un pedazo de pan.

Poeta de ciertas rimas: 

vete a vivir a la selva, 

y aprenderás muchas cosas, 

del hachero y sus miserias.

Poeta de ciertas rimas: 

vete a vivir a la selva, 

y aprenderás muchas cosas, 

del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo; 

no lo mires desde afuera, 

que lo primero es el hombre, 

y lo segundo, poeta.

De tanto mirar la luna, 

ya nada sabes mirar. 

Eres como un pobre ciego, 

que no sabe a dónde va.

Vete a mirar los mineros,

los hombres en el trigal,

y cántale a los que luchan, 

por un pedazo de pan.

Atahualpa Yupanqui

La piel eterna

 Estas letras no serán la pinza que extraiga la espina,

sino que la navaja desafilada que ingenuamente

creerá haberme degollado, pues sé que desde hace un tiempo

mi cabeza se viene, ella sola, despidiendo de mi cuerpo.

Estas letras no serán la pinza que extraiga la espina,

tampoco el martillo que la entierre cual estaca.

Estas letras son vacuas,

en la medida que me signifiquen risas

o ceniza a sus costados.

Pero no han de ser, ¡no serán!

Ellas se asientan como pilares pintarrajeados,

y creo reconocer en los trazos que los cubren

otros de años más y más alejados:

el fantasma que recurre a reunir las letras de mi nombre,

los rasgos fundamentales de mi rostro.

Fue así como quise dejar algo sobre mi dorso.

La excusa de su creación como gatillo de un amor no sincerado.

La excusa de su cristalización.

Oh! Hermano,

¿Cuándo fue que te transformaste en sonrisa y yo ceniza a tu costado? 

J. Velado

Poema numero 49

Esta mañana, mi país despertó gritando guerra

Lejos, detrás de las montanas de maletas

En el suelo aun yacen los niños que no alcanzaron responder al llamado de la libertad

Las balas que secamente cortaron sus raíces

Aquí  orgullosamente las llamamos semillas de la paz

Hoy día, las ratas se vistieron de gato

Elocuentemente con lágrimas de cocodrilo

le piden al pájaro que no emprenda vuelo

Ya que el sol dejo de creer en sus hijos

Y envés de alumbrar su camino

Colericamente está quemando cada pluma que se ha dignado a bailar con el viento

Esta tarde, los gritos no han podido despertar el gigante,

y en su nombre se han construido monumentos que pronto destruirán

Los ladrillos caen, como caen mis lágrimas

Pero entre tinta y sangre, la esperanza es lo último que se pierde

Este anochecer, el fuego se quemara a si mismo

Los ancianos le vociferaran antiguos cuentos

Sus arrugas se convertirán en papel,

y sus letras volaran junto al humo de los probables

Ayer, tan solo ayer

Te destiné mis versos

Ayer,

Partiste

Ayer,

Me lamenté por ti…

Cuando hoy,

me lamento por el mundo.

Anonimx

Inmenso cubículo

 Humano plaga es lo que leo

en las paredes de este corte del espacio:

el baño, su silencio y su pausa.

El humano no resulta ser plaga en este fragmento.

¿Cómo así las veces que debes intentar no oír

el bullicio invadiendo los pasillos,

sino más bien descansar

el agua tumultuosa que rebota?

Sería así entonces.

Huyendo de lo que figura inevitable.

Cavando ausencia entre los contornos de cada cuerpo,

creando silencio donde prohibido nos parece.

Pero si lees lo que antes mencionabas

será porque alguien no es capaz de irse,

o de ser sin tener que asociarse.

Mis ganas de llorar son tales,

y no lloraré en este sitio,

pues de nada sirve ver cómo se va

el río a la sangre.

jvv